Dopo l’ambo 24.90 sulla Nazionale, la medium svela una nuova profezia dopo la messa Permalink: madame-cassiopea-visione-campana-vetro-lotto
Esoterismo e Previsioni Lotto Madame Cassiopea
Devo fare ammenda. Pubblica, sincera e, per un uomo di numeri come me, dolorosa ammenda. Chi segue questa rubrica sa quanto il mio scetticismo sia spesso spesso come la nebbia in Val Padana, ma davanti ai fatti, anche il più rigido statistico deve togliersi il cappello. Madame Cassiopea ha dimostrato, ancora una volta, che i suoi legami con l’aldilà sono solidi come il cemento armato e che, se c’è un errore nel sistema, quel bug sono io. Sì, perché la volta scorsa la “Signora delle Ombre” ci aveva donato una terzina: 24, 47 e 90. E cosa è successo nell’ultima estrazione? Sulla Ruota Nazionale, puntuale come una cambiale, è uscito l’ambo secco 24-90.
Io, nella mia infinita presunzione di cercare ritardi su ruote fisse, ho deviato il tiro, suggerendovi coordinate geografiche diverse. Mea culpa. Ho cercato di ingabbiare il fantasma nella logica, ma il fantasma è passato attraverso le sbarre e ha pagato alla cassa della Nazionale. Quindi, cari lettori, anche se sono io a sbagliare mira, o meglio ruota, cercando di interpretare quello che le viene trasmesso, debbo ricredermi sulle sue potenzialità. Quelle che immaginavo fossero solo favole gotiche da raccontare ai gonzi per vendere qualche copia in più, si stanno rivelando coordinate precise di un GPS metafisico.
Con questo peso sulla coscienza, e con la coda tra le gambe, l’ho incontrata questa domenica mattina. Il contesto non poteva essere più stridente. Uscivo da una messa di mezzogiorno in centro, una di quelle funzioni solenni con tanto di organo a canne e incenso liturgico. A dire il vero, non l’avevo ascoltata. Il mio corpo era seduto sulla panca di legno lucido, le ginocchia dolevano, ma la mia testa era altrove. Mi ero rifugiato nei miei pensieri, cercando di intravedere “l’assoluto” tra le crepe dell’affresco sul soffitto, o forse cercavo solo una giustificazione statistica al caos del mondo. La predica del parroco era un ronzio di sottofondo mentre io calcolavo mentalmente le probabilità di uscita del 53. Uscendo, accecato dal sole pallido di gennaio, eccola lì.
Non era una presenza casuale. Madame Cassiopea era ferma accanto al portone laterale della chiesa, quasi ad aspettarmi, come una gargolla scesa dal tetto che ha deciso di indossare un cappotto di lana nera. Mi fissava con quegli occhi che sembrano sempre guardare un punto dietro la tua nuca. Nessun “buongiorno”, nessun “bel tempo”. Solo un cenno secco del mento e una frase sussurrata con quella sua voce che sembra uscire da un grammofono rotto: “Hai visto i numeri, Gino? La Nazionale non mente. Vieni, c’è altro fumo che deve salire.” Mi ha invitato a casa sua, lì vicino, in uno di quei vicoli dove il sole fa fatica a entrare anche a mezzogiorno. E io l’ho seguita.
Il Santuario del Silenzio: L’Ingresso nello Studio
Seguire Madame Cassiopea nel suo appartamento è un’esperienza che richiede una certa preparazione psicologica. Si passa dal chiasso vitale della domenica mattina — il profumo del ragù che esce dalle finestre, il vociare dei turisti, i clacson lontani — a un silenzio ovattato, quasi liquido. La porta di casa sua è pesante, di legno scuro, e quando si chiude alle tue spalle, il mondo reale cessa di esistere. Lo scatto della serratura suona come una sentenza.
L’ingresso è un corridoio stretto, tappezzato di velluti color porpora che assorbono ogni rumore. Ma è l’odore a colpirti per primo. Non è puzza, per carità, ma un profumo antico, denso. Un misto di cera d’api sciolta, legno vecchio e, inconfondibile, l’aroma pungente della Salvia Bianca. Deve averne bruciata un mazzo intero poco prima del mio arrivo, perché l’aria è ancora carica di quella foschia bluastra che, dicono, serve a purificare gli ambienti dalle larve astrali. Io, che di larve conosco solo quelle che infestano la farina vecchia, mi limito a trattenere un colpo di tosse.
Mi fa accomodare nel suo studio, il cuore pulsante della sua attività medianica. Le finestre sono barricate da tendaggi pesantissimi che non lasciano filtrare nemmeno un raggio di sole. L’illuminazione è affidata esclusivamente a decine di candele sparse ovunque: su candelabri d’argento ossidato, su piattini di coccio, persino dentro vecchi bicchieri di cristallo sbeccati. La luce tremula proietta ombre lunghe e danzanti sulle pareti, creando l’illusione che i mobili si muovano con la coda dell’occhio. E poi c’è lui, Belzebù. Il gatto nero, enorme e sornione, è sdraiato sul tavolo di consultazione, proprio accanto alla sfera. Mi guarda con disprezzo, socchiudendo gli occhi gialli, come se sapesse che ho mancato l’ambo sulla Nazionale. “Spostati, custode,” sussurra lei, e il gatto, con una lentezza esasperante, scivola via, lasciando spazio al cristallo.
Cassiopea si siede di fronte a me. Si toglie il cappotto nero rivelando uno scialle di seta viola con ricami che sembrano costellazioni. Non mi offre il caffè. Qui non si viene per la convivialità. Prende la sfera di cristallo tra le mani, un oggetto magnifico e inquietante, pieno di imperfezioni interne che catturano la luce delle candele. Inizia a respirare profondamente. Il suo torace si alza e si abbassa ritmicamente, e il suono del suo respiro diventa l’unica cosa udibile nella stanza. I suoi occhi si rovesciano leggermente all’indietro. Non è più la vicina di casa eccentrica. È diventata l’antenna.
Il Rituale della Nebbia
Osservo la scena con il mio taccuino in mano, pronto a scriverne con distacco, ma non posso negare un brivido lungo la schiena. La temperatura nella stanza sembra crollare di diversi gradi in pochi secondi. È una sensazione fisica, tangibile. Le fiamme delle candele, che fino a un attimo prima bruciavano tranquille, iniziano ad agitarsi furiosamente come se un vento gelido e invisibile stesse soffiando proprio al centro del tavolo. Eppure, le tende non si muovono.
All’interno della sfera di cristallo accade qualcosa. Non è un effetto ottico, o almeno, così mi dico per non cedere alla suggestione. Quelle venature lattiginose che attraversano il vetro sembrano animarsi, vorticando come nubi in una tempesta in miniatura. La luce arancione delle candele viene rifratta e diventa viola, poi indaco. Madame Cassiopea emette un gemito basso, gutturale. Le sue mani, cariche di anelli con pietre scure, stringono la base della sfera fino a far diventare le nocche bianche. È agganciata. Il segnale è arrivato.
La Voce dall’Oltre: La Campana di Vetro
Quando parla, la voce non è la sua. È più roca, metallica, priva di inflessioni dialettali, una voce che sembra provenire dal fondo di un pozzo artesiano. Non guarda me, guarda attraverso il vetro, descrivendo ciò che si manifesta nella nebbia.
“Vedo… vedo un campanile. Ma non è di pietra. È trasparente. Tutto è di vetro. Fragile. Terribilmente fragile. Si trova in mezzo a una piazza deserta, coperta di neve grigia. C’è silenzio. Un silenzio assordante. In alto, la campana oscilla. Dondola forte, a destra e a sinistra, spinta da una mano invisibile. Ma non emette suono. È una Campana Muta. Il battaglio colpisce il vetro ma non c’è rintocco… solo un suono sordo, come un cuore che batte sotto l’acqua. TUM… TUM… TUM… Aspetta. Si forma una crepa. Una singola crepa che corre lungo il fianco della campana. Dalla crepa esce sabbia. Sabbia rossa. Cade sulla neve e scrive dei segni. Un uomo vestito di stracci la raccoglie e piange. Dice che il tempo è scaduto, ma la campana continua a dondolare, ostinata, senza voce.”
La medium trema visibilmente. La visione sembra costarle fatica fisica. “La sabbia… diventa numeri. Li vedo brillare nel rosso sulla neve bianca. Sono freddi, gelidi.” Poi, di colpo, si accascia sullo schienale della poltrona. La sfera torna inerte, un semplice pezzo di vetro. Le candele si calmano. Belzebù miagola nel buio.
La Traduzione di Gino: Numeri tra Sacro e Profano
Mentre Madame Cassiopea beve un sorso d’acqua con mani tremanti per riprendersi dalla trance, io sono già al lavoro con la penna. La visione è potente, onirica, forse influenzata dal luogo in cui ci siamo incontrati poco prima, ma il mio compito è depurarla dalla poesia e trovarne l’essenza numerica. Dobbiamo tradurre il linguaggio simbolico dell’inconscio — o dell’aldilà, fate voi — in numeri da giocare al botteghino.
Analizziamo i simboli chiave emersi dalla visione della Campana di Vetro:
- La Campana: Nella Smorfia Napoletana classica, la campana fa 10. Ma attenzione, qui la campana ha una caratteristica specifica: non suona.
- Il Suono Muto / Il Silenzio: Il silenzio assoluto, o il muto, nella tradizione cabalistica e popolare è spesso associato al numero 79 (o talvolta al 58, ma il contesto “pesante” mi suggerisce il 79, il “ladro” di suoni, o il mistero). Tuttavia, una campana che suona a morto o non suona richiama anche la paura o l’anima in pena.
- Il Vetro / La Fragilità: Il vetro che si rompe o è fragile porta al numero 25, ma la “crepa” è un segno di rottura imminente, spesso legato al 17 (la disgrazia, o l’evento inaspettato).
- La Sabbia Rossa: La sabbia è il tempo che scorre, ma anche il numero 20 o il 44.
Il Riscontro Statistico (La mia parte razionale)
Ora, cerchiamo di ancorare queste visioni alla realtà dei fatti, ovvero alle estrazioni. Se prendiamo il 10 (la campana), notiamo che su Bari ha una frequenza interessante negli ultimi cicli, ma è su Venezia (la città dell’acqua e del vetro, guarda caso!) che la situazione si fa intrigante. Venezia è la città del vetro per eccellenza. La visione parlava di una campana di vetro. La coincidenza è troppo forte per essere ignorata da uno statistico, anche se scettico.
Inoltre, il numero 10 su Venezia manca da un numero di estrazioni che comincia a diventare “maturo”. Se ci abbiniamo il 17 (la rottura, la sfortuna che diventa fortuna) e il 90 (la paura, il silenzio, il popolo), otteniamo una convergenza.
Perché il 90? Perché Cassiopea ha parlato di “silenzio assordante” e di “paura” (l’uomo che piange). Il 90 è il numero della paura per antonomasia, ed è il passepartout di ogni giocata che si rispetti, specialmente dopo che la Madame ce lo ha regalato sulla Nazionale la volta scorsa. Squadra che vince non si cambia, si adatta.
Quindi, la mia traduzione razionale della visione irrazionale punta tutto sulla città lagunare e sulla ruota di “Tutte”, per non ripetere l’errore della Nazionale.
🔮 La Profezia di Madame Cassiopea
(Messaggio medianico interpretato da Gino Pinna)
Ruota della Visione: VENEZIA (TUTTE e NAZIONALE)
L’Ambata dello Spirito: 10
L’Ambo di Cristallo: 10 – 90
La Terzina dell’Oltre (Tutte):
10 – 17 – 90
“La campana tace, i numeri parlano.”
Ritorno alla Luce
Mentre riponevo il taccuino nella giacca, Madame Cassiopea sembrava essersi ripresa completamente. Accarezzava Belzebù come se nulla fosse accaduto, con l’aria di una zia che ha appena finito di lavorare a maglia, e non di una sibilla che ha appena squarciato il velo del tempo. Mi ha accompagnato alla porta in fretta, quasi volesse liberarsi della mia energia scettica che “inquinava” l’ambiente.
Sono uscito di nuovo nel vicolo. Il sole si era nascosto dietro una nuvola e l’aria era decisamente più fredda. Mentre camminavo verso la macchina, ripensavo a quella campana di vetro che non suona. Sarà vero? Sarà suggestione? O sarà semplicemente che, dopo l’ambo sulla Nazionale, la mia mente cerca disperatamente di credere che ci sia un disegno? Io intanto, per non saper né leggere né scrivere, e soprattutto per non dovermi mangiare le mani un’altra volta guardando i risultati del telegiornale, un euro su Venezia, Tutte ce lo metto. E magari anche uno sulla Nazionale, giusto per coprire le spalle al destino.
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